https://youtu.be/l7Q-ufm48VE
15 de julio de 1099. Frente a Jerusalén, un ejército que llevaba tres años caminando, matando, muriendo y discutiendo entre sí arrastra torres de asedio hasta la muralla. No estamos hablando de una fuerza invencible. Al llegar aquí, quizá solo quedaban unos 12.000 infantes y entre 1.200 y 1.500 jinetes. Sin agua suficiente. Sin comida de sobra. Sin ninguna garantía de sobrevivir al día siguiente. Y aun así, en cuestión de horas, van a abrir una brecha en la ciudad más deseada de la cristiandad latina. (pausa) La pregunta no es solo cómo tomaron Jerusalén. La pregunta es: ¿cómo demonios llegaron vivos hasta ella? Y lo más increíble es que la respuesta no empieza en Tierra Santa, sino en un sermón, un juramento incómodo… y pasa por una cadena de traiciones que casi lo arruina todo.
Para entenderlo, hay que volver un momento atrás. A finales del siglo XI, Europa occidental estaba llena de violencia, energía y fervor religioso; al mismo tiempo, el Imperio bizantino acababa de recibir golpes durísimos en Anatolia, sobre todo después de Manzikert en 1071, y el emperador Alejo I Comneno pidió ayuda a Occidente contra los turcos selyúcidas.
En ese contexto, el papa Urbano II convocó el Concilio de Clermont en noviembre de 1095. Allí ofreció indulgencia a quienes fueran a combatir en Oriente. Un detalle importante: no conservamos el texto exacto del sermón; dependemos de crónicas posteriores, entre ellas la de Fulquerio de Chartres.
Pero lo primero que se puso en marcha no fue un ejército disciplinado de élite. Fue algo mucho más caótico. Mucho más incontrolable. Antes de que salieran los grandes nobles, se lanzó la llamada “Cruzada Popular”. Bandas mal organizadas de campesinos y caballeros menores, animadas por predicadores como Pedro el Ermitaño, avanzaron por Europa como una ola de fervor sin mando real.
En el camino, otros grupos vinculados a ese estallido cruzado perpetraron pogromos contra comunidades judías en ciudades del Rin como Speyer, Worms, Mainz y Colonia. Algunas autoridades eclesiásticas intentaron protegerlas. A veces funcionó. Muchas veces no.
Llegaron a Constantinopla tras causar disturbios en Hungría y Bulgaria. El emperador bizantino les pidió que esperaran al grueso de la expedición. No esperaron. El 6 de agosto de 1096 fueron cruzados al otro lado del Bósforo y, poco después, en Ciboto/Civetot, el contingente fue prácticamente aniquilado por los turcos mientras Pedro estaba en Constantinopla pidiendo ayuda.
Luego sí llegó la expedición “seria”. No fue una cruzada de reyes. Ningún rey participó. Los grandes nombres fueron Godofredo de Bouillón, Bohemundo de Tarento, Raimundo de Toulouse y Roberto de Flandes, entre otros. Cuando estas fuerzas convergieron cerca de Constantinopla, quizá reunían unos 4.000 caballeros montados y 25.000 infantes. Alejo I los vio llegar y debió de pensar dos cosas a la vez: “por fin ayuda”… y “esto puede destruirme”.
Les exigió jurar que devolverían al Imperio los territorios antiguamente bizantinos que reconquistaran. Algunos aceptaron de mala gana. Ese juramento parecía un trámite. Más adelante se convertiría en dinamita.
Y entonces, por fin, la expedición empezó a moverse como una sola bestia. Lentamente. Crujiendo. Hacia Anatolia. Hacia el calor. Hacia la sed. Hacia el punto donde la cruzada dejaba de ser un discurso y se convertía en supervivencia pura.
A finales de mayo de 1097, los cruzados llegaron a Nicea, capital del sultanato turco en Anatolia. La ciudad cayó el 19 de junio, pero no como muchos de ellos esperaban: se rindió a los bizantinos. Eso significaba una cosa muy concreta. No habría gran saqueo. Muchos cruzados sintieron que habían luchado para que otro cobrara la recompensa. Primera victoria. Primera gran frustración.
Pocos días después salieron hacia el interior. Y Anatolia los recibió como una trampa abierta: montañas, llanuras secas, calor, polvo, flechas. En Dorilea, el 1 de julio de 1097, los turcos golpearon la vanguardia con su táctica favorita: caballería móvil y lluvia de proyectiles. Los cruzados resistieron el tiempo suficiente para que llegara el resto del ejército, y aquello acabó en victoria. En Dorilea descubrieron algo decisivo: separados podían morir; juntos, todavía tenían opciones.
El avance siguió siendo brutal. Hubo bajas en el camino, especialmente al cruzar regiones montañosas. Y, en medio de esa marcha, un nombre empezó a apartarse del resto: Balduino, hermano de Godofredo, se desvió hacia la política armenia y terminó convertido en señor de Edesa, el primer estado cruzado. O sea: antes de llegar a Jerusalén, la expedición ya estaba cambiando el mapa. Y también empezaba a cambiar de naturaleza. Ya no era solo una peregrinación armada. Era conquista.
Luego apareció Antioquía. Una de las grandes ciudades del Levante. Amurallada. Gigantesca. Con más de 400 torres. Los cruzados llegaron el 20 de octubre de 1097 y la rodearon como pudieron. “Como pudieron” es la clave: no tenían hombres suficientes para cerrarla del todo, así que la ciudad seguía respirando mientras ellos se consumían fuera. Hambre. Enfermedad. Deserciones. Caballos muertos. Hombres reducidos a pellejo y fiebre. Y aun así, insistieron. Pero había un problema que nadie había previsto: si conseguían entrar, quizá no podrían salir jamás.
La situación en Antioquía llegó a ser tan desesperada que algunos desertaron. Incluso Pedro el Ermitaño intentó marcharse y fue devuelto al campamento. Esteban de Blois también abandonó, convencido de que aquello estaba perdido. Y aquí entra una de las ironías más brutales de toda la cruzada: de regreso, Esteban se cruzó con Alejo I, que venía con una fuerza de auxilio bizantina, y lo convenció de que Antioquía era indefendible. Alejo se dio la vuelta. Cuando los cruzados supieron que el emperador había regresado a Constantinopla, muchos sintieron que ya no le debían nada. El juramento empezó a romperse por dentro.
Entonces Bohemundo movió ficha. Había contactado con un comandante descontento dentro de la ciudad. Y la noche del 3 de junio de 1098, ese contacto abrió el camino. Los hombres de Bohemundo treparon por la muralla, entraron y Antioquía cayó. Bueno… casi. Porque la ciudad cayó, sí, pero la ciudadela resistió.
Y casi de inmediato apareció Kerbogha de Mosul con un ejército de socorro. Así que los cruzados pasaron, en cuestión de horas, de ser sitiadores a ser sitiados. Habían ganado Antioquía… para quedar atrapados dentro. [Secuencia nocturna de traición y escalada
Hambre otra vez. Miedo otra vez. Discusiones otra vez. En ese momento apareció uno de los episodios más famosos y más discutidos de la cruzada: la supuesta Santa Lanza, hallada por un clérigo provenzal bajo la catedral de San Pedro. Para algunos fue un milagro. Para otros, una maniobra desesperada para sostener la moral. Lo importante no es solo si era auténtica. Lo importante es que funcionó. El 28 de junio de 1098, los cruzados salieron de Antioquía y atacaron. El ejército de Kerbogha, mal cohesionando y con lealtades frágiles, empezó a deshacerse. Huyó. Antioquía quedaba asegurada.
Pero la victoria no curó nada. Una epidemia mató a muchos, incluido Adhémar de Le Puy, el legado papal y principal referencia espiritual de la expedición. Y después volvió la pelea por el botín político. Bohemundo quería Antioquía para sí. Raimundo insistía en devolverla a Bizancio.
La cruzada estuvo parada meses mientras sus jefes discutían como si Jerusalén no existiera. Al final, según las crónicas, fue la presión de la tropa la que forzó la marcha. Los de abajo querían cumplir el voto. Los de arriba querían repartirse el mundo. Cualquiera pensaría que ese era el final. No lo fue. Lo más extraño estaba todavía por delante.
El 13 de enero de 1099, por fin, la expedición retomó su camino hacia Jerusalén. Y aquí hay un giro que mucha gente no conoce: cuando los cruzados encararon el último tramo, Jerusalén ya no estaba en manos selyúcidas, sino fatimíes, porque los fatimíes de Egipto la habían ocupado en agosto de 1098. Es decir, el enemigo con el que terminan enfrentándose no es exactamente el mismo que desencadenó la llamada original. La cruzada había atravesado un tablero político en movimiento, y aun así seguía avanzando como una flecha disparada hacía años.
Cuando el ejército llegó ante Jerusalén el 7 de junio de 1099, estaba muy reducido. Hablamos otra vez de unos 12.000 infantes y apenas 1.200-1.500 jinetes. Delante tenían una ciudad preparada para resistir hasta la llegada de un ejército egipcio. Detrás, nada. No podían permitirse un asedio largo como el de Antioquía. No tenían suficientes hombres para bloquear la ciudad por completo. No tenían alimentos de sobra. No tenían tiempo. Y, lo más desesperante de todo, no tenían agua suficiente en un paisaje seco y hostil.
La primera acometida fracasó. Era demasiado pronto. Demasiado improvisada. Así que los cruzados hicieron lo único que podían hacer: transformar la fe en ingeniería. Esperaron suministros; seis barcos llegaron a Jaffa y lograron descargar antes de que el puerto quedara bloqueado, y con ese apoyo prepararon máquinas de asedio.
El 8 de julio ordenaron un ayuno general y una procesión alrededor de la ciudad. Desde las murallas, los defensores se burlaban. Abajo, en el polvo, avanzaban sacerdotes, nobles, campesinos y veteranos hechos jirones, escuchando de nuevo a Pedro el Ermitaño. Rezaban, sí. Pero también serraban madera, levantaban torres, tensaban cuerdas y se preparaban para matar o morir.
El 13 y 14 de julio acercaron las torres a las murallas. Imagina la escena: calor, humo, hombres empujando estructuras gigantescas bajo proyectiles enemigos, escaleras golpeando piedra, gritos en latín, francés, provenzal, italiano. Imagina a Godofredo de Bouillón viendo por fin la posibilidad real de una brecha.
Y entonces llegó el momento. 15 de julio de 1099. Los hombres de Godofredo tomaron un sector de la muralla. Otros entraron por escalas. Se abrió una puerta. Tancredo y Raimundo penetraron también en la ciudad. El gobernador fatimí se rindió en la Torre de David. Jerusalén había caído.
Jerusalén no cayó porque la cruzada fuese una máquina perfecta. Cayó porque sobrevivió al caos, porque sus enemigos estaban divididos, porque Bizancio la sostuvo al principio, porque Bohemundo traicionó cuando le convenía, porque Kerbogha no logró mantener unido su ejército, y porque miles de hombres siguieron avanzando cuando cualquier cálculo racional invitaba a volver a casa.
Pero el clímax militar vino acompañado de horror. Tras la toma de la ciudad hubo una matanza general de habitantes musulmanes y judíos. Las crónicas medievales la relataron con una mezcla de fervor religioso y violencia extrema. La famosa imagen de la sangre corriendo hasta los tobillos o más arriba pertenece a ese lenguaje cronístico; hoy varios historiadores consideran esa literalidad una exageración, aunque no discuten la realidad del massacre.
aun así, la historia no acabó ese día. Pocas semanas después, una fuerza egipcia de socorro fue derrotada en Ascalón, lo que aseguró la ocupación cruzada de Palestina.
Después, la mayoría de los cruzados se marchó a casa. Habían cumplido el voto. Los que se quedaron tuvieron que convertir un milagro militar en un sistema político. Godofredo fue elegido gobernante con el título de Defensor del Santo Sepulcro. Poco después, su hermano Balduino acabaría siendo rey. Y así nacieron los estados cruzados en Oriente: Edesa, Antioquía y el reino de Jerusalén.
La Primera Cruzada sigue fascinando porque lo contiene todo: fe, ambición, miedo, oportunismo, resistencia física, propaganda, hambre, gloria y barbarie. Fue una peregrinación armada, sí, pero también una conquista. Fue una empresa religiosa, sí, pero también política. Y quizá por eso resulta tan incómodamente humana. Y si quieres ver qué pasó después con ese frágil reino nacido entre cenizas —y por qué el choque entre cruzados, bizantinos y potencias musulmanas solo acababa de empezar—, esa siguiente parte es todavía más salvaje.
Fuentes históricas principales consultadas:
Encyclopaedia Britannica, entradas sobre First Crusade, Council of Clermont, Preparations for the Crusade, The First Crusade and the establishment of the Latin states y Siege of Antioch.
Internet Medieval Sourcebook (Fordham University), versiones y contexto del sermón de Urbano II y extractos de Fulquerio de Chartres.
Thomas F. Madden, “Rivers of Blood: An Analysis of One Aspect of the Crusader Conquest of Jerusalem in 1099”, para la cautela historiográfica sobre la literalidad de ciertas crónicas del saqueo de Jerusalén.
World History Encyclopedia, síntesis sobre la captura de Jerusalén y la derrota del ejército de socorro egipcio semanas después.
